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    “阿爹，我们走吧。”她抬起头，泪眼婆娑，眼神却异常坚定，“去一个没人认识我们的地方，继续我们的旅行。我不想再看到……身边的人，慢慢老去了。”

    我看着她，知道我的女儿，在经历了这场纯真而又残酷的初恋后，真正长大了。

    她不再只是被动地接受自己的命运，而是开始主动地为自己的命运，做出选择。

    “好。”我点了点头，“等我处理好一些事情，我们就出发。”

    自从那次图书馆的谈话后，安渡镇的夏天，仿佛也染上了一丝离别的愁绪。

    林墨没有再来找过一一，曾经那份纯净的美好，像一件被打碎的瓷器，即使再小心翼翼，也回不到最初的模样。

    这不是任何人的错，只是时间的错。

    我开始为离开做准备。

    我不再接需要长期调理的新病人，只处理些随来随走的急症。药柜里的药材，我开始分批送给镇上的孤寡老人和相熟的邻里。

    “王奶奶，这些黄芪当归您收着，平日里炖汤放一些，补补气血。”

    “李大叔，这几包活血的药浴包给你，阴雨天泡泡脚，对您的老寒腿有好处。”

    邻居们都察觉到了什么。

    “江大夫，你这是……要出远门？”对门的王奶奶看着我逐渐空荡的药柜，担忧地问。

    我只是温和地笑着：“是啊，准备带一一出去走走，读万卷书，不如行万里路嘛。”

    我没有说归期，他们也没有再追问。安渡镇的人们，有着水乡特有的温润与分寸感，他们只是用最朴实的方式，表达着不舍。今天这家送来一篮自家种的青菜，明天那家提来一条刚打上的活鱼。

    他们用最真诚的善意，为我们这场长达六年的“栖居”，画上一个温暖的句号。

    早上天亮不久，我带着一一，悄悄地摘下了那块“安和堂”的牌匾。我抚摸着上面温润的木纹，这块牌匾，见证了我们十几年最安稳的时光。

    我将它收入储物法器中，医馆的门，就此永远关闭。

    我们走得无声无息，正如我们来时一样。不愿惊扰这座小镇的宁静，只愿将最好的回忆，留在这里。

    离开的前一天，黄昏。

    我对正在收拾行李的一一说：“去吧，去和他好好道个别。”

    一一的动作停住了，她抬起头，眼圈有些泛红。

    我摸了摸她的头：“逃避，是解决不了问题的。无论是对是错，是喜是悲，都要有一个正式的结束。这不仅是给他的一个交代，也是给你自己的一个交代。去吧，阿爹在这里等你。”
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